CARTA A MIS HIJOS NO NACIDOS

Hoy, queridos hijos, moradores de la obscuridad, he visto la primavera y me he puesto, sin más, a recordarlos. A ustedes que ya no podrán conocer la luz nublada del día, ni ver a las estrellas ni a la Luna porque jamás estuvieron a su alcance, ni escuchar el caótico tráfico urbano ni respirar su cotidiano smog, ni saber lo que es reír o llorar porque el dolor o la felicidad les son ajenas a aquellos que no pudieron transgredir las superficies. A ustedes, hijos míos, a los cuales no permití nacer, es preciso que les dirija algunas palabras.

Ante todo quiero hablarles de sus madres para eximirlas de toda responsabilidad, a todas ellas les debo mucho. Si ustedes no pudieron aferrarse a la vida no fue por culpa de ellas, yo asumo toda la responsabilidad de su no nacimiento, no las recriminen. Si ellas tuvieran otros hijos y los hijos de ellas otros padres, fue por vueltas de la Vida. A ustedes no les fue concedido tener padres, a los otros hijos de sus madres sí, la diferencia es de un día, de un minuto, de un segundo, un sí dado a tiempo es la eternidad, y la eternidad es un segundo: un sí, pero ustedes fueron un no. Problema gramatical mal resuelto: adverbios a los cuales no les fue concedido ser verbo. Aunque, alguna vez yo o sus madres los quisiéramos, no pretendíamos ser héroes urbanos, la rebeldía y la libertad son caminos que se recorren solos, ¿solos, lo entienden? Enfatizo esto porque yo no lo entendía, a veces hubiera escogido darles vida y hacer felices a sus madres y a ustedes, aunque sea por poco tiempo, pero, no se debe ser padre poco tiempo, o se es o no se es, y yo no quería grises, opté por la negación. Un día me di cuenta de que ustedes eran importantes pero ya era tarde, y sus madres ya no estaban. Voltee y me di cuenta de que ustedes ya no podían venir, y me derrumbé. Siento que no puedan ver aquello que no quieren, porque no lo conocen; ni que extrañen aquello que ya vieron, porque lo conocen. Siento que no me obligaran a decir las palabras de amor que no sé decir, ni a preocuparme por llegar temprano a casa para que ustedes puedan dormir bien, ni a comprarles regalos que ninguno de sus amigos tenga.

La vida transcurre rápido hijos, las mejores personas, las que están dispuestas a todo, se conocen jóvenes. Me resisto a dejarlos con una mujer que no sepa soñar ni amar o con una mujer que sólo vea en ustedes lo que ella no pudo ser. Me resisto a que ustedes le digan “madre” a una mujer sin vida. Si encontrara nuevamente a personas como las que debieron ser sus madres los haría nacer y ustedes se llamarían, el primero, Luis, y al que venga después, Judas, y si vinieran gemelas les pondría Luz y Fer. Y llenaría la casa de enanitos que se alimenten de mí y de su madre, y llenaría las paredes de imágenes de colores y preferiría mil veces salir de la casa antes que lastimarlos con algún tipo de violencia, porque la violencia fue, a veces, lo único que les di a sus madres.

Hijos, ustedes ya no tienen esperanzas de nacer y, aunque ustedes no lo crean, los quiero mucho. Si estuvieran aquí y no allá, tal vez hubieran querido ser mejores que yo, aunque no hubieran podido serlo. Nadie es mejor que nadie, ni siquiera yo que existo soy mejor que ustedes que no existen. Sin embargo, hoy es un día hermoso y me hubiera gustado que lo conocieran. No podrá ser. Ni ustedes hijos ni yo padre. Ni vida ni muerte, que son lo mismo. Ni amor ni odio, que también son lo mismo. Buenas Noches hijos míos no nacidos, y discúlpenme porque en su caso, las noches serán eternas.



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